…Y cuando te quedes dormida,
explícame, en tus silencios, profundos
de melodías, aquella que te desnuda.
Desgránala nota a nota, viento a viento,
Clima a clima y hazla apasionante tuya.
Acércala a estas manos abiertas y suaves
Y entrégala toda, que yo la tomaré ingenuo,
Pero el vigor será presente.
Dos formas de expresión hallo para estos versos:
Hoy me encuentro denegado para insistir,
hoy me levanto rechazado,
mejor me acuesto.
Hoy me niegan lo que soy
sin yo haberme conocido.
Hoy me encuentro denegado para el triunfo
y para el fracaso.
Hoy la esperanza del pájaro se agota,
hoy la belleza se aleja de mi.
O bien:
¡Hipócritas banqueros ajenos a los sueños!
¡Malversadores del sonido de la primavera!
¡Ignorantes del patrimonio de las almas!
¡Perdedores del testimonio de mi conciencia!
¡Clones pervertidos con corbata!
¡Negadores omniscientes del pecado!
¡Moradores del Olimpo del engaño!
¡Desleales teóricos del Parnaso!
¡Trepadores a costa de quien sea!
¡Muñecos parlanchines con “reaños”!
¡Ciegos por naturaleza humana!
¡Sordos del dolor del aquejado!
¡Religiosos con sotana hecha a medida!
¡Pirómanos rodeados de papel!
¡Magos con chistera en los bolsillos!
¡Firmantes desprovistos del pincel!
¡Aspirantes a gurús de vuestras sectas!
¡Enemigos de los sabios milenarios!
¡Tristezas en vuestras caras de mecenas!
¡Calaña con gomina y guantes blancos!
Enrique Adrados Salzburg, 1/10/2005
Recuerdos de otros tiempos
que fuisteis míos,
hoy son recuerdos…
Madera vieja, techos altos
encalados,
azoteas soleadas y herramientas de
orfebre con herrumbre.
Casa familiar de antaño, del pueblo
con casas blancas y bajas.
Pan, leche fresca desde el umbral.
La penumbra y aliento frío en la garganta
de habitaciones sin puertas.
Y en el salón oscuro, la vieja toda enlutada
sentada en la mecedora.
Su reloj se había parado, sólo un susurro al hablar
y las profundas arrugas de la cara.
-¡anda a jugar al taller!
Taller familiar con olor a pino que se
moría en el olvido.
Para mi, todo un mundo a descubrir.
Pajarillos enjaulados y virutas en el suelo
de un ataúd que pudieron ser. Y la escalera
de piedra enmohecida que nunca supe a qué conducía.
Yo quería reencarnarme en ese hombre y
sentirme parte de mi imaginación.
Porque yo siempre estaba solo, ¿solo?
Era un niño igual que yo el que me acompañaba en mi silencio
vivido que encerraba aquella casa. Es el hombre mismo
hecho conmigo “el que camina a mi lado sin yo verlo”
Enrique Adrados Maestre. Salzburg, 21 de octubre de 2005
- Y anoche, ¿dónde estabas…?
- Después de leer los versos
noté que él me miraba.
- Y antes, ¿Dónde estabas?
- Hallé entre las palabras
aquella que sostenía
más dulce, su esquivo
corazón de estambre.
Pero luego sentí
como sutil y placentera traición,
cómo llegó a clavarse,
hasta notar la mano, su suave
y ardiente espada en mi
desnudo costado al viento.
Quise entonces moverme, hasta que
el último dolor de mis entrañas
tocara su deliciosa y afilada punta
de plata, y recorrer así una eterna agonía
en compañía de mi soledad clavada.
Enrique Adrados Salzburg 4/12/2005
A Juan Diego Aguilera Gómez
( A esta tarde triste y fría
no quisiera haber llegado.
A este dolor en el pecho
que me aprieta y que me amarga…
A este silencioso cuarto)
Solamente palabras me acompañan,
solamente recuerdos me alimentan.
Me hundo en este lecho donde escribo
lo que nunca debía haber sido…
lo que siempre se espera muy lejano.
¿Cómo se huye de estas lágrimas vanas?
¿Cómo curar tus heridas abiertas
que me queman el alma, que me queman?
¡Solamente palabras me acompañan!
¡Solamente el recuerdo me alimenta!
Increpo el sacrificio y tu coraje
y a los celos que hoy la vida te reprocha.
¡Devuélveme la música de tus manos!
Quiero oírte cantar de nuevo al viento
desenterrando nuestros sueños que hoy me apenan,
desmembrando tu tesoro en mis entrañas.
Tengo fuego en la garganta que te grita
con la pasión suprema de un hermano.
He de sufrir tu muerte en este día
Y clamo desde el silencio por tu nombre
Enrique Adrados Maestre Madrid, 2 de noviembre de 2004
Enrique Adrados Maestre, Salzburg, 23 de agosto de 2004
Veo un castillo, un castillo con siete almenas,
siete almenas que despuntan
en un cielo triste y gris.
En la frente, tras el foso,
una gran puerta de hierro,
con cuatro goznes que dicen:
-¡No pasareis por aquí!
Enrique Adrados Ayamonte 1995
Llanura, sólo llanura,
desierto, sólo desierto.
Camino de polvo y polvo,
y arena…y arena ardiendo.
-Dejadme llegar al menos
al horizonte despierto,
en los pies se me amontona
en las pupilas lo tengo.
¡Saliva y agua!, ...camino.
¡Saliva y agua!, desierto.
Calor y viento en la frente,
garganta con un aliento.
- ¡Dejadme llegar al menos
al horizonte despierto!
Horizonte de la noche
que apague este sufrimiento.
- Sigue la senda de bronce
bruñido, pálido y seco.
¿Por qué quedar en silencio
oscuro de cementerio
si la distancia me aguarda
con sonrisa de lo incierto?
¡Dejadme, sólo dejadme!
¡Azul y verde he de verlo!
cascadas de manantiales,
retamal, pino y romero.
pechos blancos de mujeres
bañaditos en espliego…
¡Consentidme que me guíe
por la luz de mi lucero!!
…Pero que oscura es la noche
sin lunar del firmamento,
qué triste la madrugada
del que camina sin verlo.
¡ cómo grazna el pajarillo
con sollozo de un arpegio!
- ¿No lo oyes…?
Todo está negro, muy negro.
Enrique Adrados Maestre. Madrid, 21 de octubre de 2004
¿Qué verdad es la verdad más infinita de las cosas?
Esa verdad intangible que se busca en horizontes
rojos y perdidos en el rincón de todos los sitios,
o de algunos que lucen mucho antes de ser vistos.
Es el lugar aspirado por la sombra última.
Es la conquista suprema de las cosas soñadoras,
la religión discutible y buscadora de lo eterno.
Cualquier perseguidor es perseguido en los intentos.
Cualquier mitigador es arrastrado y condenado casi
tanto y tan lejos como sus celosos secretos.
¿A dónde se mira al vislumbrar su hermosura radical?
¿qué es lo que suena en sus tonos azules y claros…?
Y sabes que no la tocarás, ni te tocará, porque es de la
dimensión abstracta, de la realidad del ojo confundido
y del oído imperfecto.
Madrid 30/01/2005
Querido amigo, quisiera explicarte,
aquella felicidad constante
de mi juventud postrera:
Por detrás y por delante,
en tirantas y con guantes,
por doquiera que mirase,
encontrábase mi vista
con porrazos sin herida,
del hombre que nace y crece
hablando en algarabía.
Huelva, noviembre de 1997
La mar no estaba calmada:
desde la orilla
latigazos de agua fría.
No lo estaba,
la mar no estaba calmada:
su brisa, siempre silbando,
despuntaba agudos labios,
torbellinos oceánicos
de tremenda marejada.
No lo estaba,
la mar no estaba calmada:
en plancha chocaban olas
sobre la arena marina
(espumosas pinceladas
sobre pálida tez fina).
Cielo espejo, cielo plomo,
cubierto cielo de espuma.
desde la orilla,
vi dos mares que se unían,
uno a otro, otro a si.
Cielo espejo, cielo plomo,
Cubierto cielo de espuma.
Uno etéreo,
otro indómito y celeste,
del uno al otro confín.
Cielo espejo, cielo plomo,
mar reflejo, ¡sube a bordo!.
Al rojito higo chumbo,
o a la tunera madura
y a los bichitos que pueblan con seriedad y mesura...
Hoy debo salvar mi puesto, el de hijo de Natura.
unirme al vuelo del pájaro,
cabalgar por la llanura.
Deseo cantarle a la madre,
a mi madre no ya pura,
única madre llorosa y no la del santo cura.
-¡que guarde su verborrea
dentro de una sepultura!
-Beatus ille…! Dijera.
-¡Dichoso aquel…!,
con cordura.
Huelva 1997, Enrique Adrados
A Marion Hohla
Colorado es tu pelo,
caricia suave,
dos trenzas que me atan
fuerte en tu talle.
Perfumado tu cuello,
sueño en el aire
de magnolia y lavanda,
gimen las tardes.
Madrid 29/10/2004
A Marion Hohla
I
Cálido viento del norte
trajo para mi el verano.
¡Niña! Tu sonrisa
me la llevo de la mano.
La poesía, tus labios
¡Ay! Niña,
y tus ojos claros.
II
No nos mires, luna clara,
celosa de amor.
Tu luz entre la penumbra
me deja ver su figura,
el silencio y el calor.
III
Pasará el verano
y llegará el invierno.
¡Oh! Viento del norte
y tú luna celosa, no os
marchéis sin dejarme
los besos de su boca…
IV
Ella soñaba, y al poeta veía.
Yo soñaba que soñaba
una hermosa melodía.
Y era verano,
y en nuestras vidas
una eterna primavera
había comenzado a soñar.
Madrid, julio de 2003
Llamada así por todos
los familiares:
Podía referirse a ella
mi madre en horas de melancolía
y recuerdos de la niña que fue
y que yo con gusto compartía.
Ahora, evocando los tiempos pasados
-aun la abuela vivía-
me veo:
-¿por qué no funciona?.
-La radio se rompió viniendo de
Marruecos, durante la larga travesía.
Allí estaba, ya muda
y resaltaba.
Jugaba yo con ella a escondidas,
indagando por los viejos botones y sus
entrañas, donde su mansión tenía el polvo,
y las arañas zancudas tejían su blanco hilo
encantador.
De carcasa dilatada y laderas carcomidas.
Era toda su sesera silueta corrompida.
El corazón con calambres,
intestinos de bobinas,
y la boca amordazada, tela parda destruida.
Tumba muda ya cansada
de lo crudo de la vida.
De la escena cotidiana compañera matutina
y noctámbula sincera de sus dueños,
polvorienta, callada, vespertina.
Fue miembro ella de mi vida temprana y
poesía de vereda cercana,
¡cuánta vida!.
¡cuántas verdades diría
e historias y cuentos
y mil una boberías!
-¿cuántas veces entonaste la preciosa melodía?.
Y ventrílocua que fuiste
de un millón de algarabías
aun llegando tu silencio-.
¡A ti, a ti mi radio enmohecida,
lápida de los mecenas
que no saben que tu muerte
es lo mismo que la vida!
Hoy, entre cartones encerrada,
esperando al erudito que sepa devolverle
su antigua voz, ronca desgastada,
-mi radio antigua, descansa,
el compromiso no tarda-.
Anoche asistí a la “premiere” de Bernarda Albas Haus, que por desgracia no pude disfrutar como me hubiera gustado. Hasta ahora, Salzburgo me había más que maravillado por la capacidad de hacer excepcionalmente bien muchas cosas, pero cómo iba yo a imaginar lo que presencié en el teatro principal de la ciudad…
Desde el comienzo de la temporada vi que estaba previsto el montaje de una nueva producción de la última obra dramática de Federico García Lorca, y no pude evitar que mi cabeza se trasladara atrás unos años remontándose a un cálido verano, el del 2003, y a una historia de amor demasiado corta. Y esto, para explicar que fue casi gracias solamente a esta obra de teatro por lo que me hallo ahora en esta ciudad.
Un autor universal como Lorca, pero una obra tan popular y costumbrista como La Casa de Bernarda Alba…Creo que es muy interesante esa cuestión, y la polémica está servida.
Entre la independencia de interpretación y el fuerte arraigo cultural en algunas cuestiones existe un choque inevitable. Pondré como ejemplo la posibilidad de que una persona nacida en Camerún o en la Patagonia llegue a ser un gran cantaor flamenco o que a un gitano de Jerez se le ocurra la idea de dejar el flamenco y ponerse a cantar al estilo tirolés. Libertad para intentarlo, por supuesto, pero dudando mucho del éxito. Debo entender que la dirección de escena optó por una puesta realista lo más cercana al original del autor, y huyendo de factores vanguardistas que sin embargo, en mi opinión, poco tiene que ver con la idea de Lorca. Por desgracia no debieron documentarse bien. Y es que lo que presencié anoche estaba repleto de detalles que olían a puro émulo que rozaba lo grotesco: vestuario que intentaba parecerse al que podía llevar una mujer enlutada en un pueblo de la Andalucía de comienzos del siglo pasado con tacones y botas altas, vestidos y faldas por encima de las rodillas, blusones de terciopelo negro con un carácter visiblemente elegante, pañuelos en la cabeza mal colocados al estilo de una monja, atrezzo poco creíble. A parte de esto, algunas de las actrices eran “espíritus de la golosina”, rubias, altas y de ojos azules, vamos, no se ha visto algo más típico andaluz, aunque esto no se me ocurriría decirlo si por lo menos hubieran actuado y no sobreactuado, y es que salvo “La Poncia”, me dolía tremendamente (deformación profesional) ver cómo el resto de los personajes hablaban con tono de voz desgarrador en todo momento y gritaban con las gargantas apretadas. Será ese el concepto del director de escena del carácter andaluz…espero que no.
Lo mejor de la noche fue indudablemente la compañía, pero no nos equivoquemos, me refiero a quien se sentó a mi lado…Gracias Mariana.
Enrique Adrados Maestre
...was ich will, meine Liebe, ist aber dass Du für mich stirbst, und dass ich mit Dir sterbe falls Du Dich tötest, und mich töten falls du stirbst, da die Liebe die nicht stirbt, tötet, da Lieben die nicht töten nie sterben...
Somos los hijos de la Roca Madre,
La Roca excelsa. La prima, la omnipresente y la Verdad.
¡Divagad, fragmentos, escollos funestos, piedras infectadas,
arenas del desierto!
…y
¡Rodad cayendo, todas destruyendo canteras de mármol
y filones de acero!
¡inundad la cuenca,
oxidad la grava!
¡Y el viento, y el viento!
Remolinos secos, rojos, turbulentos.
Aquí llego, aquí vengo con velocidad de vertigo.
Atento contra minas secas, secas , secas y voy pudriendo.
Y no estoy solo, no soy el único,
No soy roca, soy un grano, un sedimento de arterias
Secas y escabrosas, al igual que todos. Y sigo rodando,
Y cayendo y al paso que caigo, sigo consumiendo,
Devastando,
Arrancando con el viento que es el medio.
Ayamonte, 1996 Enrique Adrados Maestre
ODA A UN COMPOSITOR
A mi querido amigo Agustín Castilla-Ávila
…y el arte es compuesto por ti,
Y del mismo material estás hecho que tu labor,
Materia del instante de tu luz hecho papel
En el espacio, y voz particular en mi cabeza,
Porque ¡Oh música!, tú nos compones.
Tú nos cantas en la universal lengua de
Intención con cinco dedos, de fuerza con seis cuerdas
Y verdad de un sólo tuyo y mío corazón inquieto,
Y tu enfermedad constante nos cronifica el saber
Preferido de nuestras almas doradas.
En la meta permanezco esperando
Tu amante quehacer de color, sabor y tiempo,
Que se deshace en mi pecho amigo
Para encontrarte desnudo en el misterio de tu simiente.
Salzburg, 14/12/2005 Enrique Adrados Maestre
De esta forma se pregunta el gran poeta el fenómeno de la música como medio de comunicación capaz de transmitir valores y sentimientos profundos. Es el misterio-milagro de la música, cuestión que probablemente pueda impresionar si tomamos conciencia de ella, teniendo en cuenta que matemáticamente hablando se trata simplemente de sonidos más o menos organizados. Pero es precisamente lo que la ciencia no puede explicar, lo que no se puede medir, el fondo de la cuestión que aquí al Maestro le interesa. Por este motivo cuando se hace referencia a la música como manifestación matemática, a mi me gusta decir que sí, que así es, pero que además tiene un componente inconmensurable perteneciente al la dimensión metafísica, la música es “matemáticas con alma”. La música es la lengua más estremecedora de la que dispone el Ser Humano.
Y no sólo la música, todas las artes pueden concentrarse en el interior de estos versos, sabiduría común a tod@s.
He querido así comenzar esta nueva andadura cibernética, como elogio a Las Artes y como pequeño homenaje a un gran hombre creador y humanista que ayer dejó su mundo de Renacimiento personal, que no general, para comenzar su "Viaje a ninguna Parte"
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